"Porque se você for parar pra pensar, um filme adolescente é tão realista quanto um musical da Broadway."
É fofo ver você parado aí, com as mãos na cintura, empurrando o óculos da ponta do nariz, testando a verosimilhança do último "se não fosse por John Hughes não pensaria em existir".
"Quer dizer, porque é sempre a garota nerd que fica com o gostosão da escola? E o que acontece com o garoto nerd? Eles não merecem amar também?"
"Em Namorada de Aluguel o cara nerd fica com a popzinha. Em Vingança dos Nerds também."
Você dá de ombros e coloca outro dvd na prateleira.
"Mesmo assim, excessões."
Com o cabelo caindo no rosto, e a camiseta cinza um pouco grande demais vc parece bom o suficiente pra comer.
"Bom, eu acho que esse tipo de filme normalmente é direcionado pra garotas, e não garotos adolescentes. E é muito mais fácil quem for ir ver ser, ou ter sido, uma garota nerd que gosta do bonitão da escola do que o contrario. É realização de fantasias. Como dizem, comédias românticas servem como pôrno emocional pra mulheres. Comédias românticas adolescentes devem ser o equivalente a uma porno-chanchada leve."
Seu sorriso pra mim deixa de ser divertido e se torna predátorio.
"Porno-chanchada? E qual era a sua fantasia com o gostosão da escola?"
Você me puxa pra perto da parede e começa a beijar meu pescoço.
"Hum, sabe eu sempre gostei mais do angulo melhor amiga que é apaixonada pelo nerd gato que nem percebe que ela existe até o último minuto. Beeeeem mais realista."
Demora um tempo pra você responder, estando com a boca cheia e tal.
"Eu ainda acho esses filmes bobos."
"Você tem que pensar assim, enquanto a gente assiste 10 coisas, Ela é Demais, e, pra um estimulo mental maior, Garotas Malvadas, você perdia tempo e energia com Star Whores. Pelo menos a trilha sonora dos filmes bobos é sempre do caralho. Dancing with Myself é tão clássico."
"Puta que o pariu, porque você nunca usa saia?"
Até eu conseguir formar uma resposta coerente demora um tempo. É culpa sua.
"Culpe o pós-feminismo. Sempre me ensinaram que eu que tenho que usar as calças na relação."
Você ri no meu cabelo e é um dos melhores sons que eu já ouvi.
"Pelo menos com Star Whores eu aprendi alguma coisa."
Eu olho pra você com desafio.
"Só papo."
Você finge que não ouviu, tenta me distrair.
Funciona.
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quinta-feira, 30 de abril de 2009
quinta-feira, 19 de fevereiro de 2009
It had to be you
It had to be you
Pedro costumava ser o quieto da dupla, porém de tempos em tempos, Ana entrava em um processo de reclusão que fazia com que ele começasse a usar todas as armas de seu arsenal pra que ela mostrasse uma resposta, qualquer resposta. O que costumava ser um olhar irritado, uma ação mesquinha, ou um comentário ferino. Durante alguns dias nada parecia mudar seu mau humor, até que de repente acordava um dia e os pássaros estariam cantando mais forte ou o sol estaria mais brilhante e ela voltava a ser a criatura saltitante e irritante de sempre. Confundia Pedro terrivelmente, já que ele só tinha grandes mudanças de temperamento quando algo muito bom ou muito ruim acontecia. As vezes ela ficava sem falar com ele por dias e quando ele perguntava porque, ela respondia que o fato dele não saber só piorava a situação. Assim que a maré virava tudo havia sido esquecido.
Ela gostava de pensar que ele era uma alma nobre, um cavalheiro renascentista preso na época errada, mas ele sabia que não era verdade. Seu jeito calmo e contemplativo se deviam a sua imensa timidez e sua gentileza era graças ao medo de se repreendido. Não gostava de confrontos porque apavorava-o a perspectiva de acabar como um bobo. Não é que não tivesse paixão, mas preferia só mostrá-La em ambientes controlados. Por isso desde pequeno tinha se envolvido com futebol. Depois que percebeu como os jogadores, treinadores e torcedores se portavam, como se arrancar a canela ou xingar até a décima geração de um oponente fosse aceitável e até encorajado, ele chegou a conclusão que tinha encontrado seu meio, sua válvula de escape. E ainda por cima, ele era bom. Podia reclamar o quanto quisesse, pois sempre comparecia quando necessário. Ainda por cima aumentava seu círculo social, porque ali no campo não havia restrições, ele brincava com os companheiros, mexia com os adversários, flertava com as meninas que assistiam (Ana deixou ir nos jogos depois de certa idade, ele não tinha muita certeza de porque), e mesmo que assim que pisasse fora do gramado ele voltasse ao jeito de sempre, isso garantia que fosse convidado pra todas as festas e sempre tivesse colegas em trabalhos em grupo.
Já Ana tinha outras coisas em mente quando se envolvia em grupos, amizade mau contava (embora ela fosse amiga de todos). Era ambiciosa e se certificava de sempre se cercar das pessoas mais qualificadas para o que tivesse em mente. Se pretendia ser a líder arrebanhava um grupo de pessoas competentes porém subordinadas. Já quando preferia descansar se intrometia em juntamentos onde podia eleger alguém ao comando que fosse enérgico o bastante, sem encher muito o saco. Tudo que pudesse fazer para alcançar o melhor resultado possível.
Era obcecada por detalhes, embora mantivesse uma aparência descuidada. Obviamente isso também era planejado, não pretendia afastar as pessoas, que se sentiam intimidadas com alguém muito arrumado. Era só olhar pra Pedro, com suas unhas sempre limpas e o cabelo bem cortado e penteado. Era mais admirado do que realmente alguém muito amado. Era uma das coisas que ela mais gostava (e detestava) nele.
Algumas vezes ela o assustava. Tudo podia estar bem e feliz e se alguma coisa, qualquer coisinha que fosse, não correspondesse a suas expectativas ela se desesperava, chorava, arrancava cabelos e soluçava e ele tinha que por os braços ao redor dela bem forte e ficar sussurrando palavras encorajadoras em seu ouvido pra que ela se acalmasse. Normalmente nessas ocasiões ela ficava horas chorando baixinho, o rosto enfiado no pescoço dele, ensopando sua camisa. Ele se perguntava o que a faria tão infeliz. As vezes ele queria desistir e deixá-la pra trás. Dizer que ele não merecia isso, que ele não tinha sido nada além de um bom amigo e que ele não merecia sofrer também. Mas ele tinha medo, medo de que se ele a perdesse não haveria mais ninguém pra ele. Quem mais o entenderia e passaria horas em silencio, apenas observando-o com seus carrinhos e aviões, sem chamá-lo de criança ou algo pior ? Quem o levaria pra ver aqueles filmes meio artísticos e de gente grande, que meninos não deveriam ter nenhum interesse por? Com quem faria sonhos quase impossíveis de ir ser um artista em Budapeste enquanto ela o sustentaria trabalhando pras Nações Unidas?
Ela tinha algumas tiques nervosos. Seu olho se contraía quando nervosa e tinha um milhão de interesses ao mesmo tempo. Enquanto Pedro preferia se concentrar em poucas coisas e ser muito bom nelas, a atenção dela se dispersava facilmente. Uma bola de energia, sempre surgia com uma idéia nova. Eles deveriam aprender a cozinhar. A cantar. Pescar. Jogar vôlei. Ter aulas de etiqueta. Aprender a dançar bolero. Formar uma banda. Fumar. Surfar. Sempre querendo ser a primeira a fazer tudo, aprendeu a dirigir aos doze anos. Ensinou a dirigir aos treze. O piano tinha durado por insistência da mãe, e porque ela achava muito classe, quase como se fosse uma lady. Não havia nada que pudesse impedi-La de conquistar o mundo. Nada.
Naquela vez em que ela insistiu que eles deveriam ir nadar depois de ter tido uma briga feroz com os pais (era o que ela tinha dito), ele ficou com medo de que, no fundo no fundo, ela tivesse se afogado de propósito. Ele nunca chorou tanto e tão forte quanto naquela noite, abraçando o travesseiro e lembrando do rosto branco dela, desfalecido, enquanto o salva vidas fazia respiração boca a boca e massageava seu peito. Pouco tempo depois eles voltaram a andar de mãos dadas. Ele não queria que ela escapasse nunca mais.
terça-feira, 27 de janeiro de 2009
Ne me quitte pas
Pedro e Ana se conheceram no jardim de infância. Não havia certeza ou lembrança de quem tinha iniciado relações primeiro, ou ainda porque um tinha interessado ao outro em primeiro lugar. Eram amigos desde sempre então, uma constante na vida que mudava a cada dia e ainda assim continuava a mesma, bem na época em que o tempo se estende infinitamente e uma hora pode durar três dias.
Portanto tinham (mais do que) uma vida inteira juntos.
Pedro era daqueles meninos que se mantêm na maior parte do tempo pra si mesmo, gostava de desenhar e de quebra cabeças, era gentil e educado e só se envolvia em maiores confusões quando jogava futebol, atividade que valorizava muito. Só assim era visto perdendo a cabeça, suas sobrancelhas bem juntas, o rosto avermelhado e a voz rouca de quem não está acostumado a falar muito alto. Assim que ele ficou velho o suficiente, tal atitude costumava ser considerada um tanto atraente entre as garotas que o conheciam.
Não era especialmente brilhante, nem especialmente idiota, portanto era deixado em paz na maior parte do tempo. Tinha o riso fácil, mas ele só se alargava o suficiente para formar covinhas quando sua amiga contava uma piada especialmente ruim.
Ana na verdade tinha um excelente senso de humor, mas a muito tinha aprendido que quanto pior fosse a piada mais Pedro se divertia. Vivia com o cabelo bagunçado e o rosto sujo de lama, andava sempre cercada por crianças, de sua idade, mais novas e até mais velhas, porque era um desses ímãs em forma de gente que todo mundo já se deparou alguma vez durante a vida.
Era vista sempre com uma goma de mascar na boca e era muito propensa a usar macacões e calças rasgadas nos joelhos, pelo uso. Ainda assim, era dada a introspecções e sua atividade favorita era ler um livro apoiada nas costas de Pedro. Ela se divertia quando estava cercada por seus súditos e escalava árvores, nadava em rios ou saía em aventuras para salvar o mundo. Mas trocaria tudo isso pelas horas em silêncio que passava na loja do pai de Pedro, atrás do balcão, observando a clientela que mal podia diferenciar uma chave de fenda de uma chave Philiphs.
Os dois se ocupavam desmontando e montando de novo rádios, televisões e eventualmente até um ou dois computadores. Pedro se interessava por modelismo e embora não fosse algo em que ela fosse exatamente capaz (porque mexer com miudezas nunca fora seu forte), se contentava em observá-lo trabalhar, enquanto ouvia música ou jogava paciência. Ás vezes tomavam o ônibus para o centro da cidade à procura de uma peça ou modelo novo e aproveitavam para ir no cinema e tomar sorvete. A primeira vez em que eles foram ver Billy Elliot Ana chorou tanto que ensopou a camisa dele. Se tornou o filme favorito de ambos. Eram dois melancólicos.
Ela começou a tocar piano aos 9 e o único que podia ir ver seus recitais era ele. Era uma das poucas oportunidades em que ela usava vestido e arrumava o cabelo. Era competente, mas nenhuma artista. Ainda assim ele costumava levar algumas flores pra ela. Uma vez tinha assistido um filme na televisão sobre uma concertista e visto a chuva de rosas que caiu sobre o palco no fim do espetáculo. Ele sempre aprendia rápido.
Em dias de tempestade costumavam se refugiar no quarto dela, ombro a ombro, ouvindo música dividindo um fone de ouvido, lendo revistas, as cabeças muito juntas. Comiam sanduíches de presunto com manteiga e tomavam chocolate quente com marshmallow, receita inventada por eles.
No dia em que Ana viu Pedro encostado na parede, sendo beijado por uma amiga dos dois ela sentiu como que afogando. A partir de então voltaram a andar de mãos dadas, hábito que haviam largado quando fizeram cinco anos.
Eles fumaram seu primeiro cigarro juntos. Ele tossiu o tempo todo e disse que nunca mais faria aquilo, enquanto ela manteve a pose até que seu estômago revirou e ela vomitou, sentido o tabaco no boca e no cheiro do cabelo.
Uma vez foram para praia (eles não eram velhos o suficiente pra ter carteira, mas já sabiam dirigir desde que conseguiam alcançar os pedais. Ela aprendeu primeiro), decididos a aprender a surfar. Eles nem chegaram perto de uma prancha. Foi a primeira vez que ficaram bêbados e infelizmente nenhum dos dois se lembraria da primeira vez que se beijaram.
Portanto tinham (mais do que) uma vida inteira juntos.
Pedro era daqueles meninos que se mantêm na maior parte do tempo pra si mesmo, gostava de desenhar e de quebra cabeças, era gentil e educado e só se envolvia em maiores confusões quando jogava futebol, atividade que valorizava muito. Só assim era visto perdendo a cabeça, suas sobrancelhas bem juntas, o rosto avermelhado e a voz rouca de quem não está acostumado a falar muito alto. Assim que ele ficou velho o suficiente, tal atitude costumava ser considerada um tanto atraente entre as garotas que o conheciam.
Não era especialmente brilhante, nem especialmente idiota, portanto era deixado em paz na maior parte do tempo. Tinha o riso fácil, mas ele só se alargava o suficiente para formar covinhas quando sua amiga contava uma piada especialmente ruim.
Ana na verdade tinha um excelente senso de humor, mas a muito tinha aprendido que quanto pior fosse a piada mais Pedro se divertia. Vivia com o cabelo bagunçado e o rosto sujo de lama, andava sempre cercada por crianças, de sua idade, mais novas e até mais velhas, porque era um desses ímãs em forma de gente que todo mundo já se deparou alguma vez durante a vida.
Era vista sempre com uma goma de mascar na boca e era muito propensa a usar macacões e calças rasgadas nos joelhos, pelo uso. Ainda assim, era dada a introspecções e sua atividade favorita era ler um livro apoiada nas costas de Pedro. Ela se divertia quando estava cercada por seus súditos e escalava árvores, nadava em rios ou saía em aventuras para salvar o mundo. Mas trocaria tudo isso pelas horas em silêncio que passava na loja do pai de Pedro, atrás do balcão, observando a clientela que mal podia diferenciar uma chave de fenda de uma chave Philiphs.
Os dois se ocupavam desmontando e montando de novo rádios, televisões e eventualmente até um ou dois computadores. Pedro se interessava por modelismo e embora não fosse algo em que ela fosse exatamente capaz (porque mexer com miudezas nunca fora seu forte), se contentava em observá-lo trabalhar, enquanto ouvia música ou jogava paciência. Ás vezes tomavam o ônibus para o centro da cidade à procura de uma peça ou modelo novo e aproveitavam para ir no cinema e tomar sorvete. A primeira vez em que eles foram ver Billy Elliot Ana chorou tanto que ensopou a camisa dele. Se tornou o filme favorito de ambos. Eram dois melancólicos.
Ela começou a tocar piano aos 9 e o único que podia ir ver seus recitais era ele. Era uma das poucas oportunidades em que ela usava vestido e arrumava o cabelo. Era competente, mas nenhuma artista. Ainda assim ele costumava levar algumas flores pra ela. Uma vez tinha assistido um filme na televisão sobre uma concertista e visto a chuva de rosas que caiu sobre o palco no fim do espetáculo. Ele sempre aprendia rápido.
Em dias de tempestade costumavam se refugiar no quarto dela, ombro a ombro, ouvindo música dividindo um fone de ouvido, lendo revistas, as cabeças muito juntas. Comiam sanduíches de presunto com manteiga e tomavam chocolate quente com marshmallow, receita inventada por eles.
No dia em que Ana viu Pedro encostado na parede, sendo beijado por uma amiga dos dois ela sentiu como que afogando. A partir de então voltaram a andar de mãos dadas, hábito que haviam largado quando fizeram cinco anos.
Eles fumaram seu primeiro cigarro juntos. Ele tossiu o tempo todo e disse que nunca mais faria aquilo, enquanto ela manteve a pose até que seu estômago revirou e ela vomitou, sentido o tabaco no boca e no cheiro do cabelo.
Uma vez foram para praia (eles não eram velhos o suficiente pra ter carteira, mas já sabiam dirigir desde que conseguiam alcançar os pedais. Ela aprendeu primeiro), decididos a aprender a surfar. Eles nem chegaram perto de uma prancha. Foi a primeira vez que ficaram bêbados e infelizmente nenhum dos dois se lembraria da primeira vez que se beijaram.
quinta-feira, 15 de janeiro de 2009
Déssire
Basta um segundo e está tudo arruinado. Um segundo e a máscara cai, máscara essa que nem sabia existir. Por isso talvez tivesse sido tão eficiente, até aquele segundo.
É preciso usar toda a força de vontade para não atravessar a mesa e ataca-lo. E a frase, alguma coisa importante, com certeza, quase foi dita pela metade, por que por aquele segundo qualquer pensamento coerente havia evaporado e você simplesmente amaldiçoa mentalmente o fato de haver uma mesa entre vocês. Você imagina como conseguiu respirar de novo.
Sim, luxúria, é exatamente isso que te atingiu te deixou desnorteada, sem chão e com uma maldita mesa pela frente. Isso que te faz pensar o quanto ele é macio e quente, o quanto ele cheira bem, e meu Deus, você teve que lembrar agora dele saindo do banho, com o cabelo molhado e a toalha no pescoço, e como as mãos dele são bonitas, grandes e delicadas ao mesmo tempo, e você aposta que ele poderia tocar piano se quisesse, e você apenas quer mordê-las. E tudo isso por quê?
Ele é intocável, belo e intocável, como uma peça de museu. Não, melhor, porque ele te ama. Sim, ama como Galateia amou Pigmaleão, um amor por gratidão, por ele te-la criado. É parecido com vocês dois. Ele te ama por você cuidar dele e por acreditar nele e por sempre sorrir quando ele precisa. Você o ama por ele existir.
Amor? Sim, isso você nunca negou. Desde o momento em que ele sorriu a primeira vez, você o amou. Irônico, justamente você, que nunca acreditou em amor à primeira vista.
Mas tinha pensado que as coisas tinham se acalmado, uma coisa meio maternal, meio fraternal, meio alma-gêmea.
Claro que havia algo de mais. Esse empuxo que você sente em relação a ele não é normal. Você não costuma se importar com o que as outras pessoas pensam sobre você, mas tentar adivinhar o que ele está pensando é quase uma obsessão sua.
Era uma obesessão sua, porque agora não existe mais o tentar, você simplesmente sabe. E você, nesse segundo, com essa mesa, reza pra que não seja recíproco. Porque nada nunca foi recíproco entre vocês dois. Você ama ele mais, ele te suporta mais.
Mentira, a frustração é a mesma. Ele nunca sabe o que você quer e você sempre sabe o que ele quer e ele nunca quer você.
E agora ele deita na abençoada/maldita mesa. E não ajuda em nada o fato de que ele está sorrindo.
Você conhece a curva do sorriso dele, e isso te enche de medo, porque o que diabos quer dizer conhecer a curva do sorriso dele? Você não sabe e não se importa, apenas espera que ele conheça a curva do seu sorriso.
Você acha que sim, e você diz a si mesma que isso basta. Vamos ver quanto tempo essa mentira perdura.
Nunca sentiu desejo por alguém assim antes, duvida que algum dia irá sentir de novo.
Porque ele, em suas falhas é perfeito, e a perfeição é algo que só se encontra uma vez na vida. E você se torna feliz em saber que esse fato pertence só a você e ninguém mais. Ele pertence só a você e ninguém mais.
Isso te acalma, você olha pra baixo e lembra do seu papel. Tudo vai dar certo, é só não se afogar em seus olhos.
É preciso usar toda a força de vontade para não atravessar a mesa e ataca-lo. E a frase, alguma coisa importante, com certeza, quase foi dita pela metade, por que por aquele segundo qualquer pensamento coerente havia evaporado e você simplesmente amaldiçoa mentalmente o fato de haver uma mesa entre vocês. Você imagina como conseguiu respirar de novo.
Sim, luxúria, é exatamente isso que te atingiu te deixou desnorteada, sem chão e com uma maldita mesa pela frente. Isso que te faz pensar o quanto ele é macio e quente, o quanto ele cheira bem, e meu Deus, você teve que lembrar agora dele saindo do banho, com o cabelo molhado e a toalha no pescoço, e como as mãos dele são bonitas, grandes e delicadas ao mesmo tempo, e você aposta que ele poderia tocar piano se quisesse, e você apenas quer mordê-las. E tudo isso por quê?
Ele é intocável, belo e intocável, como uma peça de museu. Não, melhor, porque ele te ama. Sim, ama como Galateia amou Pigmaleão, um amor por gratidão, por ele te-la criado. É parecido com vocês dois. Ele te ama por você cuidar dele e por acreditar nele e por sempre sorrir quando ele precisa. Você o ama por ele existir.
Amor? Sim, isso você nunca negou. Desde o momento em que ele sorriu a primeira vez, você o amou. Irônico, justamente você, que nunca acreditou em amor à primeira vista.
Mas tinha pensado que as coisas tinham se acalmado, uma coisa meio maternal, meio fraternal, meio alma-gêmea.
Claro que havia algo de mais. Esse empuxo que você sente em relação a ele não é normal. Você não costuma se importar com o que as outras pessoas pensam sobre você, mas tentar adivinhar o que ele está pensando é quase uma obsessão sua.
Era uma obesessão sua, porque agora não existe mais o tentar, você simplesmente sabe. E você, nesse segundo, com essa mesa, reza pra que não seja recíproco. Porque nada nunca foi recíproco entre vocês dois. Você ama ele mais, ele te suporta mais.
Mentira, a frustração é a mesma. Ele nunca sabe o que você quer e você sempre sabe o que ele quer e ele nunca quer você.
E agora ele deita na abençoada/maldita mesa. E não ajuda em nada o fato de que ele está sorrindo.
Você conhece a curva do sorriso dele, e isso te enche de medo, porque o que diabos quer dizer conhecer a curva do sorriso dele? Você não sabe e não se importa, apenas espera que ele conheça a curva do seu sorriso.
Você acha que sim, e você diz a si mesma que isso basta. Vamos ver quanto tempo essa mentira perdura.
Nunca sentiu desejo por alguém assim antes, duvida que algum dia irá sentir de novo.
Porque ele, em suas falhas é perfeito, e a perfeição é algo que só se encontra uma vez na vida. E você se torna feliz em saber que esse fato pertence só a você e ninguém mais. Ele pertence só a você e ninguém mais.
Isso te acalma, você olha pra baixo e lembra do seu papel. Tudo vai dar certo, é só não se afogar em seus olhos.
terça-feira, 19 de agosto de 2008
Judy, Carmem e Madge
"When you know the notes to sing
you can sing most anything "
Julie Andrews
you can sing most anything "
Julie Andrews
Ás vezes perguntam porque ela faz. Por que se exaurir, com três, quatro shows por noite. Ela já não é tão nova e não consegue fazer tudo sozinha.
Drogas para dormir, drogas para ficar acordada, drogas para emagrecer,drogas pra se distrair, drogas para continuar vivendo.
Ela diria que é pra pagar as contas. Ela nasceu fazendo isso, é só isso que sabe fazer e ser arrimo de família é um hábito difícil de se perder. Porque quando você pensa que vai conseguir descansar por cinco minutos, quando você pensa que as coisas vão poder sair do seu controle e tudo vai ficar bem, é quando acontece.
Entrevistas, reportagens, livros. Irmão, mãe, sua própria filha.Ela é difícil, é ingrata, é louca. Eles nunca reclamam enquanto ela está trabalhando.
E se eles pedem perdão ela aceita, porque família é lar, e não há lugar como nosso lar. Isso é o que ela diz, pelo menos. O sangue é mais grosso.
Aqui, atrás da cortina, ouvindo o murmúrio, ou o grito, do público é que faz valer a pena. O tecido vermelho escuro é a única coisa que a separa do seu extâse.
O Paraíso é na Terra e se chama palco. E ela se pergunta como alguém sobrevive sem isso. Porque não existe substância ilícita melhor que a adrenalina da antecipação e não há maneira de ficar mais próximo de alguém do que quando você canta pra uma pessoa e somente pra ela.
E é por isso que seu ato é longo. Porque cada um ali tem uma música que é dele e ela tem que cantar pra todos. Porque é isso que ela faz melhor e ela é a melhor no que faz.
E não é preciso sapatinhos de rubi, balangãdas ou crucifixos. Ela já está em casa.
Drogas para dormir, drogas para ficar acordada, drogas para emagrecer,drogas pra se distrair, drogas para continuar vivendo.
Ela diria que é pra pagar as contas. Ela nasceu fazendo isso, é só isso que sabe fazer e ser arrimo de família é um hábito difícil de se perder. Porque quando você pensa que vai conseguir descansar por cinco minutos, quando você pensa que as coisas vão poder sair do seu controle e tudo vai ficar bem, é quando acontece.
Entrevistas, reportagens, livros. Irmão, mãe, sua própria filha.Ela é difícil, é ingrata, é louca. Eles nunca reclamam enquanto ela está trabalhando.
E se eles pedem perdão ela aceita, porque família é lar, e não há lugar como nosso lar. Isso é o que ela diz, pelo menos. O sangue é mais grosso.
Aqui, atrás da cortina, ouvindo o murmúrio, ou o grito, do público é que faz valer a pena. O tecido vermelho escuro é a única coisa que a separa do seu extâse.
O Paraíso é na Terra e se chama palco. E ela se pergunta como alguém sobrevive sem isso. Porque não existe substância ilícita melhor que a adrenalina da antecipação e não há maneira de ficar mais próximo de alguém do que quando você canta pra uma pessoa e somente pra ela.
E é por isso que seu ato é longo. Porque cada um ali tem uma música que é dele e ela tem que cantar pra todos. Porque é isso que ela faz melhor e ela é a melhor no que faz.
E não é preciso sapatinhos de rubi, balangãdas ou crucifixos. Ela já está em casa.
domingo, 18 de maio de 2008
A única maneira de manter um segredo
Ele te olha zombeteiro e é realmente irritante porque ninguém deveria poder ter esse olhar a não ser você, mas ele o utiliza com maestria e não importa o porque, mas te impressiona.
Você empurra os óculos da ponta do nariz, pressiona o fim da caneta e vai embora.
Alguma coisa a irritou. Provavelmente você. Isso é bom. Quer dizer que ela reconhece que você também está jogando. O que não é tão bom é que ela começa a escrever naquele maldito caderninho vermelho.
Ela sempre faz isso quando algo/alguém atrapalha sua visão, ele já notou. Que ele saiba ninguém leu o que está escrito. O que ele não daria pra ver uma página sequer...
Uma vez ele perguntou:
"E o que é isso? Um diário?"
"Eu pareço o tipo de garota que teria um diário?"
"Acho que não conheço nenhuma garota que escreve em diário, pra ser sincero. Então vai saber."
"Eu não sou esse tipo de garota."
Ele acreditou nela. Na época não se conheciam tão bem. Ele não sabia que 80% das vezes ela só estava esperando você virar as costas pra dar uma risada.
"Então quer dizer que não tem nada escrito aí sobre mim?'
"Você se acha importante o suficiente pra ter algo escrito sobre?"
Ele riu. Ela estava falando sério.
Agora ele duvida muito que esteja escrevendo qualquer coisa que não fosse sobre ele.
Ela está usando um vestido, com um salto baixo, toda prática, e ele gosta. Mas isso é segredo.
Ela acha que ele a afeta mais do que ela afeta a ele. E isso a confunde, porque sabe, se o pós-feminismo provou alguma coisa é que os meninos sempre são os mais afetados.
Ás vezes eles não são nem amigos, mas na maior parte do tempo ele é o único que entende a piada, então como ela vai desistir disso?
Ela escreve por vaidade, como tantos, mas não mostra a ninguém, por orgulho. Escrutínio público não é seu modus operanti. Ela age na surdina.
Ás vezes ela quer mostrar pra ele tudo, ela acha que assim ele vai ficar realmente impressionado, que assim ela vai voltar a ter vantagem. Mas se não der certo ela vai estar arruinada, e isso tiraria a Terra de órbita ou algo.
Ela acha que isso deveria ser um segredo, mas desconfia que ele já sabe.
Uma onda de calor sobe pelo seus dedos do pé, como naquela vez que ele beijou seu pescoço. Bons tempos.
Você empurra os óculos da ponta do nariz, pressiona o fim da caneta e vai embora.
Alguma coisa a irritou. Provavelmente você. Isso é bom. Quer dizer que ela reconhece que você também está jogando. O que não é tão bom é que ela começa a escrever naquele maldito caderninho vermelho.
Ela sempre faz isso quando algo/alguém atrapalha sua visão, ele já notou. Que ele saiba ninguém leu o que está escrito. O que ele não daria pra ver uma página sequer...
Uma vez ele perguntou:
"E o que é isso? Um diário?"
"Eu pareço o tipo de garota que teria um diário?"
"Acho que não conheço nenhuma garota que escreve em diário, pra ser sincero. Então vai saber."
"Eu não sou esse tipo de garota."
Ele acreditou nela. Na época não se conheciam tão bem. Ele não sabia que 80% das vezes ela só estava esperando você virar as costas pra dar uma risada.
"Então quer dizer que não tem nada escrito aí sobre mim?'
"Você se acha importante o suficiente pra ter algo escrito sobre?"
Ele riu. Ela estava falando sério.
Agora ele duvida muito que esteja escrevendo qualquer coisa que não fosse sobre ele.
Ela está usando um vestido, com um salto baixo, toda prática, e ele gosta. Mas isso é segredo.
Ela acha que ele a afeta mais do que ela afeta a ele. E isso a confunde, porque sabe, se o pós-feminismo provou alguma coisa é que os meninos sempre são os mais afetados.
Ás vezes eles não são nem amigos, mas na maior parte do tempo ele é o único que entende a piada, então como ela vai desistir disso?
Ela escreve por vaidade, como tantos, mas não mostra a ninguém, por orgulho. Escrutínio público não é seu modus operanti. Ela age na surdina.
Ás vezes ela quer mostrar pra ele tudo, ela acha que assim ele vai ficar realmente impressionado, que assim ela vai voltar a ter vantagem. Mas se não der certo ela vai estar arruinada, e isso tiraria a Terra de órbita ou algo.
Ela acha que isso deveria ser um segredo, mas desconfia que ele já sabe.
Uma onda de calor sobe pelo seus dedos do pé, como naquela vez que ele beijou seu pescoço. Bons tempos.
segunda-feira, 14 de abril de 2008
Cinco minutos para o fim do mundo
-Olha pra mim.
É difícil, ela sabe que vai ouvir o que não quer, mas é uma ordem tão pura, honesta, preocupada e sem malícia que é impossível não obedecer.
-Você acha isso normal? Ela tá lá naquele hospital, sabe-se lá em que estado e você muda pra casa dele. Você não vai substituir ela, sabia?
-Não é nada disso. Ele, ele precisa de mim. Ele está sozinho agora, ele é meu melhor amigo, eu tenho medo do que possa acontecer se eu não estiver lá.
A pena que está incrustada em seus olhos dói mais do que qualquer reprimenda.
-Eu só não quero que ele te machuque.
-Ele nunca faria isso de propósito.
-Eu sei. É disso que eu tenho medo.
.
.
.
Ela fica no quarto de hóspedes, ao lado do dele. Dorme sem problemas até que ouve um barulho e quase tem um ataque do coração. Ele está lá, parado no meio do quarto, lágrimas descendo pelo rosto.
Ela estende a mão, chamando e ele deita do lado dela, seus dedos entrelaçados. A cabeça dele repousa sobre sua barriga.
-Eu tive um pesadelo.
-Shh, já acabou, eu estou aqui.
-Mas eu, eu não posso deixar...
-Vai ficar tudo bem. Eu prometo.
Ele aperta a mão dela mais forte e adormece.
Eles dormem sempre assim, aconchegados um no outro. Um dia os pesadelos acabam, nesse dia ele beija ela.
Ela tem medo que ele peça desculpas, mas ele não pede. Os dois dormem bem a noite inteira.
O que começa com um beijo casto, ascende, até o ponto em que a única coisa que os dois usam debaixo das cobertas é pele.
Então ele pára.
-Não, eles vão vir atrás de você.
Ela suspira frustrada.
-Você sabe que não importa, não é? A nossa relação já é mais próxima que a que vocês tinham, se eles me quisessem já teriam vindo.
Ele olha com tanta tristeza que ela quer abraça-lo. Mas ela vem fazendo isso o tempo todo e de nada adiantou. É hora de tough love.
-Sabe meus pesadelos, eles eram sobre você, sobre eles tirarem você de perto de mim. Eu não sobreviveria.
Ela sorri com dor.
-Claro que sobreviveria. Você sobrevive sem ela.
-Ela não é você. Você é mais.
Eles fazem amor o mais silenciosamente possível, como se tentassem impedir algum espírito da casa de acordar.
Ela vai ao hospital levando flores e olha dentro daqueles olhos vazios.
-Me desculpe, mas ele é meu agora. Ele sempre foi.
segunda-feira, 7 de abril de 2008
Filosofia de Vida
Apenas mais uma de amor
Eu gosto tanto de você
Que até prefiro esconder
Deixo assim ficar
Subentendido
Como uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor obrigação de acontecer
Eu acho tão bonito
Isso de ser abstrato, baby
A beleza é mesmo tão fugaz (eu sempre falo vulgar)
É uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor pretensão de acontecer
Pode até parecer fraqueza
Pois que seja fraqueza então,
A alegria que me dá
Isso vai sem eu dizer
Se amanhã não for nada disso
Caberá só a mim esquecer
O que eu ganho, o que eu perco
Ninguém precisa saber
quinta-feira, 21 de fevereiro de 2008
Sushi-Bar 24 hs
Ela quase passou batido pelo sushi-bar. Então o neon-azul lembrou-a da fome que sentia.
Andava arrastando os pés, as pernas afastadas, as mãos tão enfiadas nos bolsos da jaqueta de couro que parecia estar se preparando pra ser atacada.
Sentou no balcão e viu pedaços de salmão rosado passarem a sua frente. De repente não estava mais com tanta fome.
Ela escaneou o ambiente e viu ele. Tinha cílios longos, que quase tocavam sua bochecha, os ombros estreitos e cabelo que seria encaracolado se não estivesse tão curto.
Viu ela observando e sorriu. Se levantou e sua figura tinha uma graça estudada. Ele quase não tinha indicio de barba.
-Algum problema com seu sushi?
-Você trabalha aqui?
-Só curiosidade. Meu nome é Kevin, por falar nisso.
Ele ofereceu a mão pra ser apertada, tinha dedos longos, unhas curtas e bem cuidadas e uma veia saltada nas costas da mão.
-Kevin? Você está falando sério?
-Talvez.
-Ana Luísa.
Ele olhou pra ela, espantado.
-Sério?
-Quem sabe?
Ela resolveu comer afinal. Lula, que tinha gosto de frango.
-Então Kevin, não está meio tarde pra você estar acordado?
-Mas baby, gatos são criaturas noturnas.
Ele era quase asqueroso. Se não fosse completamente charmoso.
-E quantos anos você tem mesmo?
-18.
Ela olhou com incredulidade.
-Okay, 16. Droga, se essa barba crescesse de uma vez.
-Eu acho que não ajudaria muito, Kev.
Ela tirou o casaco, revelando uma tatuagem (ou seria uma cicatriz?), no ombro esquerdo. Colocou o casaco no colo dele.
-Ah, eu já entendi.
-O que?
-Você, com essa história de ficar se despindo. Não é muito sutil, sabia?
-Talvez eu esteja com calor.
-Talvez você queira me seduzir.
-Não é um hábito meu tentar seduzir garotos adolescente na madrugada.
-Garotas, então?
Ela sorriu genuinamente.
-Você é o pior.
-E ainda assim você continua conversando comigo.
-Foi você que veio até aqui.
Ela apoiou os cotovelos na mesa, afundou o pescoço e sentou com as pernas abertas, como se fosse um cowboy.
-Mas Ana, você estava praticamente gritando meu nome com os olhos.
-Eu ainda nem sabia seu nome, Kev. Ainda acho que não sei.
Ela levantou e pareceu que ia sair. Passou perto dele e sussurrou.
-Eu quero ouvir você gritar meu nome.
Saiu do restaurante sem pagar a conta.
Ele teve que segui-la. Pra devolver o casaco. Você sabe.
Andava arrastando os pés, as pernas afastadas, as mãos tão enfiadas nos bolsos da jaqueta de couro que parecia estar se preparando pra ser atacada.
Sentou no balcão e viu pedaços de salmão rosado passarem a sua frente. De repente não estava mais com tanta fome.
Ela escaneou o ambiente e viu ele. Tinha cílios longos, que quase tocavam sua bochecha, os ombros estreitos e cabelo que seria encaracolado se não estivesse tão curto.
Viu ela observando e sorriu. Se levantou e sua figura tinha uma graça estudada. Ele quase não tinha indicio de barba.
-Algum problema com seu sushi?
-Você trabalha aqui?
-Só curiosidade. Meu nome é Kevin, por falar nisso.
Ele ofereceu a mão pra ser apertada, tinha dedos longos, unhas curtas e bem cuidadas e uma veia saltada nas costas da mão.
-Kevin? Você está falando sério?
-Talvez.
-Ana Luísa.
Ele olhou pra ela, espantado.
-Sério?
-Quem sabe?
Ela resolveu comer afinal. Lula, que tinha gosto de frango.
-Então Kevin, não está meio tarde pra você estar acordado?
-Mas baby, gatos são criaturas noturnas.
Ele era quase asqueroso. Se não fosse completamente charmoso.
-E quantos anos você tem mesmo?
-18.
Ela olhou com incredulidade.
-Okay, 16. Droga, se essa barba crescesse de uma vez.
-Eu acho que não ajudaria muito, Kev.
Ela tirou o casaco, revelando uma tatuagem (ou seria uma cicatriz?), no ombro esquerdo. Colocou o casaco no colo dele.
-Ah, eu já entendi.
-O que?
-Você, com essa história de ficar se despindo. Não é muito sutil, sabia?
-Talvez eu esteja com calor.
-Talvez você queira me seduzir.
-Não é um hábito meu tentar seduzir garotos adolescente na madrugada.
-Garotas, então?
Ela sorriu genuinamente.
-Você é o pior.
-E ainda assim você continua conversando comigo.
-Foi você que veio até aqui.
Ela apoiou os cotovelos na mesa, afundou o pescoço e sentou com as pernas abertas, como se fosse um cowboy.
-Mas Ana, você estava praticamente gritando meu nome com os olhos.
-Eu ainda nem sabia seu nome, Kev. Ainda acho que não sei.
Ela levantou e pareceu que ia sair. Passou perto dele e sussurrou.
-Eu quero ouvir você gritar meu nome.
Saiu do restaurante sem pagar a conta.
Ele teve que segui-la. Pra devolver o casaco. Você sabe.
segunda-feira, 28 de janeiro de 2008
O Corvo
Ele passava o dia inteiro no escritório quebrando números. Se fosse mais esperto ele conseguiria perceber o padrão que ligava todos eles, mas como não era apenas ficava inquieto com a estranha familiaridade que permeava seu trabalho.
Sua função era checar se o computador estava fazendo as contas direito. Era bom com números, números altos e simples, números que não precisavam ser embasados em muita teoria. Ele não saberia explicar, nem pra si mesmo. Ensinavam pra ele que dois mais dois são quatro e ele chegava a conclusão que quatro mais quatro são oito, só não perguntassem porque, ele simplesmente sabia.
Na escola não tinha tido amigos e era ruim em todas as outras matérias, mas desde cedo ele aprendera que se alguém fosse bom o suficiente em matemática não importava o quão péssimo ele fosse nas outras coisas. Sempre passou por conselho.
Ainda assim, não era algo que o fascinasse. Era só uma habilidade que ele tinha, assim como outras pessoas sabiam assobiar e outras não. Ninguém achava assobiar particularmente interessante, assim como ele não ligava para números.
Um dia ele tinha ouvido falar que matemática e música tinham muito a ver uma com a outra. Isso foi o suficiente pra convence-lo a não fazer matemática na faculdade. Odiava música.
Música de qualquer tipo, desde hip-hop a Bach, o deixava nervoso e claustrofóbico e se havia alguma coisa que podia tira-lo do sério era pegar carona com alguém que ligava o rádio. Evitava pegar caronas. Evitava também reuniões sociais. Reuniões sociais costumavam ter música.
O único ritmo que tolerava era a melancolia surda e repetitiva de alguma músicas eletrônicas. Desde que não houvesse alguém cantando por cima. Cantores eram os piores. Portanto tinha feito contabilidade.
E os números continuaram aparecendo, naquele padrão-fantasma não identificável. Ás vezes conceitos como dobro, triplo, raiz quadrada, metade surgiam na mente dele, mas nada que o fizesse ficar intrigado, nada que ele se sentisse compelido a identificar.
Morava no 314 . Certa vez tinha ficado mais de uma hora em frente a porta, só olhando o número, como se houvesse algo nele que explicaria tudo. Mas alguma coisa estava faltando, e nada realmente aconteceu, então ele tinha agarrado sua pasta e entrado.
Estava fadado o dia em que ia dar errado. Todas as mensagens de erro do computador se resumiam a um número; 6,29; 6,29; 6,29; 6,29.
Então algo clicou em seu cérebro e ele compreendeu. Todos os segredos guardados por um bom motivo vieram afogando sua mente, com a força de uma avalanche, e ele descobriu que sabia a mais terrível das verdades.
Naquele dia um brilho de loucura se instalou em seus olhos.
Só pra avisar pra vcs que minha crise está terminada, e deu tudo certo, mas eu me sinto meio desconfortavel em escrever sobre ela aqui, mas valeu pelos votos de confiança. Então, eu to querendo voltar pra Bsb quinta ou sexta, e se alguém quiser me pegar na rodoviaria e me dar carona pra casa eu agradeço, porque a minha mãe vai viajar e volta só domingo, e táxi é caro... Ah, por último, se alguém não entendeu a referencia do titulo, está desesperadamente precisando ler Poe.
Sua função era checar se o computador estava fazendo as contas direito. Era bom com números, números altos e simples, números que não precisavam ser embasados em muita teoria. Ele não saberia explicar, nem pra si mesmo. Ensinavam pra ele que dois mais dois são quatro e ele chegava a conclusão que quatro mais quatro são oito, só não perguntassem porque, ele simplesmente sabia.
Na escola não tinha tido amigos e era ruim em todas as outras matérias, mas desde cedo ele aprendera que se alguém fosse bom o suficiente em matemática não importava o quão péssimo ele fosse nas outras coisas. Sempre passou por conselho.
Ainda assim, não era algo que o fascinasse. Era só uma habilidade que ele tinha, assim como outras pessoas sabiam assobiar e outras não. Ninguém achava assobiar particularmente interessante, assim como ele não ligava para números.
Um dia ele tinha ouvido falar que matemática e música tinham muito a ver uma com a outra. Isso foi o suficiente pra convence-lo a não fazer matemática na faculdade. Odiava música.
Música de qualquer tipo, desde hip-hop a Bach, o deixava nervoso e claustrofóbico e se havia alguma coisa que podia tira-lo do sério era pegar carona com alguém que ligava o rádio. Evitava pegar caronas. Evitava também reuniões sociais. Reuniões sociais costumavam ter música.
O único ritmo que tolerava era a melancolia surda e repetitiva de alguma músicas eletrônicas. Desde que não houvesse alguém cantando por cima. Cantores eram os piores. Portanto tinha feito contabilidade.
E os números continuaram aparecendo, naquele padrão-fantasma não identificável. Ás vezes conceitos como dobro, triplo, raiz quadrada, metade surgiam na mente dele, mas nada que o fizesse ficar intrigado, nada que ele se sentisse compelido a identificar.
Morava no 314 . Certa vez tinha ficado mais de uma hora em frente a porta, só olhando o número, como se houvesse algo nele que explicaria tudo. Mas alguma coisa estava faltando, e nada realmente aconteceu, então ele tinha agarrado sua pasta e entrado.
Estava fadado o dia em que ia dar errado. Todas as mensagens de erro do computador se resumiam a um número; 6,29; 6,29; 6,29; 6,29.
Então algo clicou em seu cérebro e ele compreendeu. Todos os segredos guardados por um bom motivo vieram afogando sua mente, com a força de uma avalanche, e ele descobriu que sabia a mais terrível das verdades.
Naquele dia um brilho de loucura se instalou em seus olhos.
Só pra avisar pra vcs que minha crise está terminada, e deu tudo certo, mas eu me sinto meio desconfortavel em escrever sobre ela aqui, mas valeu pelos votos de confiança. Então, eu to querendo voltar pra Bsb quinta ou sexta, e se alguém quiser me pegar na rodoviaria e me dar carona pra casa eu agradeço, porque a minha mãe vai viajar e volta só domingo, e táxi é caro... Ah, por último, se alguém não entendeu a referencia do titulo, está desesperadamente precisando ler Poe.
quarta-feira, 11 de julho de 2007
2 triângulos
o primeiro está aqui: http://latexana.blogspot.com/2007/04/1-tringulo.html
Você se lembra a primeira vez que a beijou. A mãe dela tinha morrido a tarde anterior e você não tinha desgrudado dela por um segundo, caso ela chorasse e tivesse que esconder o rosto em suas roupas.
Mas ela não tinha chorado até aquela hora e você tinha começado a ficar preocupada. Afinal, por mais que você não se desse bem com a sua mãe você choraria se ela morresse, pelo menos você acha que sim, quando tinha dez anos.
E essa menininha séria com grandes olhos castanhos e cabelo loiro encaracolado que achava a mãe a pessoa mais importante do mundo não tinha derramado uma lágrima ainda. Você achava que ela estava em negação.
Você tinha aprendido a palavra a pouco tempo e a usava constantemente, muitas vezes de forma errada, para impressiona-la. Na época ela não era tão esperta como é agora e ainda te olhava com admiração quando você falava com aquele ar de quem sabe das coisas.
Agora não adiantava falar nada, porque ela não chora, não ri, não fala, mal se mexe e você estava entrando em desespero. Você olhou nos olhos dela e tentou se comunicar daquele jeito especial que vocês duas têm, sem se falar.
E de repente ela olhou, de verdade, pra você, piscou uma vez, duas, se agarrou ao seu pescoço e soluçou sem parar. E você ficou aliviada porque isso significava que ela ainda podia sentir. Você simplesmente a segurou enquanto ela dormia de tanto chorar.
Horas depois, quando vocês duas estão acordadas, ela olhou em seu olhos e fez uma pergunta:
-Por que?
E você queria saber responder, melhor, queria que nada de terrível tivesse acontecido. Mas isso está fora do seu alcance e você quer apenas consolá-la, então abaixa a cabeça, fecha os olhos e a beija. Ela relaxa imediatamente e é muito doce e rápido. Uma boa lembrança em meio a dor.
Ela volta a dormir em pouco tempo, e você nunca vai contar mas aquele foi seu priemeiro beijo também.
Vocês duas estão mais crescidas e você nunca mais pensa naquele dia. Exceto quando pensa. Vocês vão ao shopping pra olhar meninos bonitinhos mas você ainda segura sua mão. Ela olha pra você tendo reaprendido a sorrir e alguma coisa se mexe no seu estomâgo quando ela o faz. Você pisca pra ela e aperta sua mão mais forte. Talvez assim as borboletas vão embora.
O dia em que aquele menino loiro de ombros largos é transferido pra sua escola a vida de todos muda.
Ambas flertam com ele, embora ela tenha um namorado e você tenha vários. Dá pra ver que ele sente algo pelas duas, mas é você que ele escolhe. Você acha estranho, mas parece que sua ligação com ela está se esvaindo.
Logo você descobre porque. No início não pode acreditar que está sendo traída, não por ele, não por ela.
É a sua vez de perguntar por que e são seus olhos que estão secos. Ela chora desesperadamente e não olha no seu rosto. Você segura o queixo dela e a força a olhar, quanto mais doloroso for, melhor.
-Porque sim. Porque eu estava com ciúme. Porque você passa o tempo todo com ele e se esqueceu de mim.
Ela responde com raiva, o rosto vermelho de irritação e lágrimas e de repente é você encostada na parede e ela te beijando.
Você não tem dez anos mais e a sensação da língua dela massageando a sua é incrível. Perfeita até.
Mas você ainda está muito magoada e com todo o veneno que consegue acumular cospe, quando ela te solta.
-É assim que você fazia com ele?
Vocês ficam sem se falar por meses.
Eventualmente os três chegam a uma espécie de acordo. Todos amigos, sem ninguém beijando ninguém, não que ele saiba sobre vocês duas. Pelo menos você acha que não.
Mas no segundo em que ela começa a namorar aquele músico você e ele voltam a ficar juntos.
Ele é um doce e finalmente você tem a sensação que pode parar de proteger os outros e deixar que ele te proteja. É um sentimento maravilhoso e você acredita que está apaixonada. Você mostra suas cartas para ele e ele entende, ele é esperto também. Você ama a boca dele e a sensação da barba mal feita contra seu rosto. Ficaria dias seguidos na cama só os dois, mas ele é responsável demais para isso. Você ama isso nele também.
Quando ele diz que te ama você acha que vai explodir de felicidade, mas um gosto amargo toma sua boca, tudo está dando certo demais.
E você está certa porque ela aparece no seu quarto, parecendo a beira de um ataque. Você segura as mãos dela entre as suas e pergunta o que tinha acontecido sem falar nada.
-Eu estou apaixonda por ele.
-Pelo músico?
-Não...
Ela olha pro chão e você descobre tudo que ela não consegue dizer. Brava é o mínimo que você fica.
-Por Deus, Pey, eu quase comecei a achar que você ia contar uma coisa inovadora. Sinto muito, mas ele está bastante apaixonado por mim.
Ela nem se mexe.
-E estou apaixonada por ele, portanto...
Fala mais alguma coisa sem importância, porque nota como ela fica pálida e arregala os olhos.
-O que? O que mais?
-Eu estou apaixonada por você também.
E se você já estava com raiva agora sua ira é total. Porque a verdade é que seu estomâgo formiga, seu coração se incha de algo parecido com satisfação e nada disso são boas notícias.
Você se pergunta porque ela teve que estragar tudo.
O tapa que você dá quase quebra sua mão, mas é o beijo violento e furioso que você tasca nela que dói mais.
Ela não sabe o que pensar então você deixa as coisas claras.
-Isso foi um adeus.
Você vai embora, pra casa do seu namorado, sem olhar pra trás.
Levemente inspirado por One Tree Hill. Levemente mesmo, pq se eu assisti tres eps de negocio inteiros foi muito. Parte da minha teoria que todo mundo quer se pegar.
Você se lembra a primeira vez que a beijou. A mãe dela tinha morrido a tarde anterior e você não tinha desgrudado dela por um segundo, caso ela chorasse e tivesse que esconder o rosto em suas roupas.
Mas ela não tinha chorado até aquela hora e você tinha começado a ficar preocupada. Afinal, por mais que você não se desse bem com a sua mãe você choraria se ela morresse, pelo menos você acha que sim, quando tinha dez anos.
E essa menininha séria com grandes olhos castanhos e cabelo loiro encaracolado que achava a mãe a pessoa mais importante do mundo não tinha derramado uma lágrima ainda. Você achava que ela estava em negação.
Você tinha aprendido a palavra a pouco tempo e a usava constantemente, muitas vezes de forma errada, para impressiona-la. Na época ela não era tão esperta como é agora e ainda te olhava com admiração quando você falava com aquele ar de quem sabe das coisas.
Agora não adiantava falar nada, porque ela não chora, não ri, não fala, mal se mexe e você estava entrando em desespero. Você olhou nos olhos dela e tentou se comunicar daquele jeito especial que vocês duas têm, sem se falar.
E de repente ela olhou, de verdade, pra você, piscou uma vez, duas, se agarrou ao seu pescoço e soluçou sem parar. E você ficou aliviada porque isso significava que ela ainda podia sentir. Você simplesmente a segurou enquanto ela dormia de tanto chorar.
Horas depois, quando vocês duas estão acordadas, ela olhou em seu olhos e fez uma pergunta:
-Por que?
E você queria saber responder, melhor, queria que nada de terrível tivesse acontecido. Mas isso está fora do seu alcance e você quer apenas consolá-la, então abaixa a cabeça, fecha os olhos e a beija. Ela relaxa imediatamente e é muito doce e rápido. Uma boa lembrança em meio a dor.
Ela volta a dormir em pouco tempo, e você nunca vai contar mas aquele foi seu priemeiro beijo também.
Vocês duas estão mais crescidas e você nunca mais pensa naquele dia. Exceto quando pensa. Vocês vão ao shopping pra olhar meninos bonitinhos mas você ainda segura sua mão. Ela olha pra você tendo reaprendido a sorrir e alguma coisa se mexe no seu estomâgo quando ela o faz. Você pisca pra ela e aperta sua mão mais forte. Talvez assim as borboletas vão embora.
O dia em que aquele menino loiro de ombros largos é transferido pra sua escola a vida de todos muda.
Ambas flertam com ele, embora ela tenha um namorado e você tenha vários. Dá pra ver que ele sente algo pelas duas, mas é você que ele escolhe. Você acha estranho, mas parece que sua ligação com ela está se esvaindo.
Logo você descobre porque. No início não pode acreditar que está sendo traída, não por ele, não por ela.
É a sua vez de perguntar por que e são seus olhos que estão secos. Ela chora desesperadamente e não olha no seu rosto. Você segura o queixo dela e a força a olhar, quanto mais doloroso for, melhor.
-Porque sim. Porque eu estava com ciúme. Porque você passa o tempo todo com ele e se esqueceu de mim.
Ela responde com raiva, o rosto vermelho de irritação e lágrimas e de repente é você encostada na parede e ela te beijando.
Você não tem dez anos mais e a sensação da língua dela massageando a sua é incrível. Perfeita até.
Mas você ainda está muito magoada e com todo o veneno que consegue acumular cospe, quando ela te solta.
-É assim que você fazia com ele?
Vocês ficam sem se falar por meses.
Eventualmente os três chegam a uma espécie de acordo. Todos amigos, sem ninguém beijando ninguém, não que ele saiba sobre vocês duas. Pelo menos você acha que não.
Mas no segundo em que ela começa a namorar aquele músico você e ele voltam a ficar juntos.
Ele é um doce e finalmente você tem a sensação que pode parar de proteger os outros e deixar que ele te proteja. É um sentimento maravilhoso e você acredita que está apaixonada. Você mostra suas cartas para ele e ele entende, ele é esperto também. Você ama a boca dele e a sensação da barba mal feita contra seu rosto. Ficaria dias seguidos na cama só os dois, mas ele é responsável demais para isso. Você ama isso nele também.
Quando ele diz que te ama você acha que vai explodir de felicidade, mas um gosto amargo toma sua boca, tudo está dando certo demais.
E você está certa porque ela aparece no seu quarto, parecendo a beira de um ataque. Você segura as mãos dela entre as suas e pergunta o que tinha acontecido sem falar nada.
-Eu estou apaixonda por ele.
-Pelo músico?
-Não...
Ela olha pro chão e você descobre tudo que ela não consegue dizer. Brava é o mínimo que você fica.
-Por Deus, Pey, eu quase comecei a achar que você ia contar uma coisa inovadora. Sinto muito, mas ele está bastante apaixonado por mim.
Ela nem se mexe.
-E estou apaixonada por ele, portanto...
Fala mais alguma coisa sem importância, porque nota como ela fica pálida e arregala os olhos.
-O que? O que mais?
-Eu estou apaixonada por você também.
E se você já estava com raiva agora sua ira é total. Porque a verdade é que seu estomâgo formiga, seu coração se incha de algo parecido com satisfação e nada disso são boas notícias.
Você se pergunta porque ela teve que estragar tudo.
O tapa que você dá quase quebra sua mão, mas é o beijo violento e furioso que você tasca nela que dói mais.
Ela não sabe o que pensar então você deixa as coisas claras.
-Isso foi um adeus.
Você vai embora, pra casa do seu namorado, sem olhar pra trás.
Levemente inspirado por One Tree Hill. Levemente mesmo, pq se eu assisti tres eps de negocio inteiros foi muito. Parte da minha teoria que todo mundo quer se pegar.
segunda-feira, 9 de julho de 2007
E a hora mais escura é logo antes da Aurora
e ae, alguém já viu fanfic de novela? Pois eu escrevi uma. Quase uma continuação de Território, só que esse é usando os personagens da novela mesmo. Essa história já está comigo a muito tempo, mas finalmente consegui escrever o final. Ficou bem diferente da minha proposta inicial, mas fazer o que.
Ela gostava contra o armário. Todo o peso de seu corpo sustentando pelos braços fortes dele. Nenhuma peça de roupa retirada, apenas a saia levantada e a calcinha pelos joelhos.
Ele ficava de cueca samba-canção branca. E óculos. A beijava, o ritmo de sua língua imitando o dos quadris . Suas costas ficariam doloridas depois mas ela não se importava, a lembrança seria agradável.
Cravava as unhas nas costas dele e sempre se impressionava em como aquele paspalho desengonçado era tão sólido ao toque. Não havia confusão ou atrapalhamento em seus movimentos, apenas precisão. Precisão era bom.
Era tudo muito rápido, intenso e fácil de fingir que nunca aconteceu. Mas daquela vez ele abraçou por mais tempo, beijou seu pescoço, seus olhos, sua boca, não com a violência costumeira, mas gentil e profundamente.
-Gorda assanhada.
Ele adorava ver como a afetava. Era tudo um jogo na verdade. Ele jogava insultos, aqueles eram seus favoritos, com a voz mais rouca e sexy que possuía, e ela fingia ficar ofendida.
Pelo menos costumava ser assim. Atualmente ela mal escondia a antecipação. Um sorrisinho de lado teimava em estampar seu rosto pelo resto do dia.
Eles já estavam treinados, quanto mais insultos, não-beijos e olhares de soslaio houvessem, melhor seria depois.
Ele tinha um estilo diferente do dela. Sempre deitado, de preferência numa cama e, na medida do possível, lento, ele no controle. Tirava o mais vagarosamente possível a roupa dela, e a sua, e se ela fazia menção de se cobrir segurava seus pulsos gentilmente e lhe dizia ao pé do ouvido:
-Você é linda, minha gorda assanhada.
Nunca um insulto se confudira tanto com uma declaração de amor.
O resto do tempo eles agiam normalmente, eram amigos, melhores amigos, e melhores amigos não tem esse tipo de sentimento. Fingiam não sentir ciúmes. Ela era péssima, honesta demais, não conseguia disfarçar. Ele era bonito, por mais paspalho que fosse, e ela sabia. Estava sempre pendurada em seu braço, possesiva.
Ele fingia melhor, mas teve aquela vez em que ele socou aquele cara. Só ele podia chama-la de gorducha, só ele. Ela não podia evitar de sorrir com a lembrança, e quase sempre o atacava, puxando para um quarto qualquer, deixando a porta semi-aberta. A possibilidade de serem pegos era o mais excitante e dava uma desculpa para a rapidez.
Mas uma vez foi ela que não o soltou. Foi ela que com uma expressão quase tímida, incerta, perguntou no pescoço dele:
-Você sabe que é brincadeira, né? Você sabe que eu não te acho um paspalho de verdade.
Os olhos dele trancaram nos dela, arregalados de espanto.
-Você, você sabe que eu te amo, não é?
Ele relaxou aos poucos e abriu um sorriso imenso.
-É claro que eu sei, minha gorda. Agora, que tal fechar a porta?
Ela gostava contra o armário. Todo o peso de seu corpo sustentando pelos braços fortes dele. Nenhuma peça de roupa retirada, apenas a saia levantada e a calcinha pelos joelhos.
Ele ficava de cueca samba-canção branca. E óculos. A beijava, o ritmo de sua língua imitando o dos quadris . Suas costas ficariam doloridas depois mas ela não se importava, a lembrança seria agradável.
Cravava as unhas nas costas dele e sempre se impressionava em como aquele paspalho desengonçado era tão sólido ao toque. Não havia confusão ou atrapalhamento em seus movimentos, apenas precisão. Precisão era bom.
Era tudo muito rápido, intenso e fácil de fingir que nunca aconteceu. Mas daquela vez ele abraçou por mais tempo, beijou seu pescoço, seus olhos, sua boca, não com a violência costumeira, mas gentil e profundamente.
-Gorda assanhada.
Ele adorava ver como a afetava. Era tudo um jogo na verdade. Ele jogava insultos, aqueles eram seus favoritos, com a voz mais rouca e sexy que possuía, e ela fingia ficar ofendida.
Pelo menos costumava ser assim. Atualmente ela mal escondia a antecipação. Um sorrisinho de lado teimava em estampar seu rosto pelo resto do dia.
Eles já estavam treinados, quanto mais insultos, não-beijos e olhares de soslaio houvessem, melhor seria depois.
Ele tinha um estilo diferente do dela. Sempre deitado, de preferência numa cama e, na medida do possível, lento, ele no controle. Tirava o mais vagarosamente possível a roupa dela, e a sua, e se ela fazia menção de se cobrir segurava seus pulsos gentilmente e lhe dizia ao pé do ouvido:
-Você é linda, minha gorda assanhada.
Nunca um insulto se confudira tanto com uma declaração de amor.
O resto do tempo eles agiam normalmente, eram amigos, melhores amigos, e melhores amigos não tem esse tipo de sentimento. Fingiam não sentir ciúmes. Ela era péssima, honesta demais, não conseguia disfarçar. Ele era bonito, por mais paspalho que fosse, e ela sabia. Estava sempre pendurada em seu braço, possesiva.
Ele fingia melhor, mas teve aquela vez em que ele socou aquele cara. Só ele podia chama-la de gorducha, só ele. Ela não podia evitar de sorrir com a lembrança, e quase sempre o atacava, puxando para um quarto qualquer, deixando a porta semi-aberta. A possibilidade de serem pegos era o mais excitante e dava uma desculpa para a rapidez.
Mas uma vez foi ela que não o soltou. Foi ela que com uma expressão quase tímida, incerta, perguntou no pescoço dele:
-Você sabe que é brincadeira, né? Você sabe que eu não te acho um paspalho de verdade.
Os olhos dele trancaram nos dela, arregalados de espanto.
-Você, você sabe que eu te amo, não é?
Ele relaxou aos poucos e abriu um sorriso imenso.
-É claro que eu sei, minha gorda. Agora, que tal fechar a porta?
sexta-feira, 2 de março de 2007
Território
-Me morde.
-Que?
-Me morde.
-Certo.
Era comum eles brincarem, e claro, mordidas eram parte do pacote, mas nunca haviam sido requisitadas, nunca ordenadas, com tanta veemência.
Se deitou por cima dela e mordiscou o lóbulo de sua orelha. Ia começar a mastigar seus lábios quando ela o empurrou com força, criando a distância de um braço.
-Não, eu quero que você me marque.
E empurrou a cabeça dele em direção ao seu estômago.
O umbigo parecia um bom lugar para começar, tinha uma borda, que ele deixou vermelha com dentadas. Tentou subir, mas ela segurava sua cabeça em posição. Decidiu mudar de estratégia, mordeu seu dedão e sola do pé. Descobriu que o tornozelo era muito, magro, ossudo, sem graça, mas que as batatas tinham esse nome por um motivo. Joelhos, nunca havia visto joelhos tão apetitosos. O interior da coxa se mostrou um lugar particularmente suculento, com um quê de antecipação. Estava muito próximo de seu objetivo quando, de súbito, ela se sentou.
-Não, hoje você vai só me morder.
Olhou nos olhos dele uma última vez, antes de oferecer seu pescoço, uma jugular pulsante.
-Sem dó, hein.
Ela nem precisava pedir, nessa altura, e foi perto do ombro que ele primeiro sentiu o gosto metálico do sangue dela. Que ao que parece foi um grande incentivo, pois só então ela se permitiu ataca-lo. Mordeu seu peito, sua clavícula, seu braços, seu rosto, sempre com mais força, com mais intensidade.
Até que se deu por satisfeita, se reclinou na cama e mostrou um sorriso de Mona Lisa.
-Você também é meu.
-Que?
-Me morde.
-Certo.
Era comum eles brincarem, e claro, mordidas eram parte do pacote, mas nunca haviam sido requisitadas, nunca ordenadas, com tanta veemência.
Se deitou por cima dela e mordiscou o lóbulo de sua orelha. Ia começar a mastigar seus lábios quando ela o empurrou com força, criando a distância de um braço.
-Não, eu quero que você me marque.
E empurrou a cabeça dele em direção ao seu estômago.
O umbigo parecia um bom lugar para começar, tinha uma borda, que ele deixou vermelha com dentadas. Tentou subir, mas ela segurava sua cabeça em posição. Decidiu mudar de estratégia, mordeu seu dedão e sola do pé. Descobriu que o tornozelo era muito, magro, ossudo, sem graça, mas que as batatas tinham esse nome por um motivo. Joelhos, nunca havia visto joelhos tão apetitosos. O interior da coxa se mostrou um lugar particularmente suculento, com um quê de antecipação. Estava muito próximo de seu objetivo quando, de súbito, ela se sentou.
-Não, hoje você vai só me morder.
Olhou nos olhos dele uma última vez, antes de oferecer seu pescoço, uma jugular pulsante.
-Sem dó, hein.
Ela nem precisava pedir, nessa altura, e foi perto do ombro que ele primeiro sentiu o gosto metálico do sangue dela. Que ao que parece foi um grande incentivo, pois só então ela se permitiu ataca-lo. Mordeu seu peito, sua clavícula, seu braços, seu rosto, sempre com mais força, com mais intensidade.
Até que se deu por satisfeita, se reclinou na cama e mostrou um sorriso de Mona Lisa.
-Você também é meu.
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